Cual hoja en el otoño, tú, lánguida,
te deslizas en la niebla de mi bosque,
páramo de soledad y de sombras
y remanso dulcísimo de sueños.
En mí dardea ardiente tu mirada
esculpiendo en los pliegues de mi piel
el deleite de la carne erizada,
silencio de luz filtrada en la fronda.
© Antogar
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